花架上的人生

深秋的风，总带着一点不动声色的锋利，把天空吹得又高又远。午后的阳光薄如蝉翼，却刚好落在我的阳台上，像一枚被岁月磨亮的铜镜，照见那一排再寻常不过的花草——几株多肉、一片吊兰、两盆矮牵牛。它们挤在我的松木花架上，安静得像暮云里并列的星子，悄悄把根须往暗处探，一寸又一寸。

去年一个冬夜，我忘了关窗。寒风呼啸，窗边那盆多肉瞬间被冻成黑褐色，叶片软塌塌地贴在盆沿，像被火烤过的塑料片。我本以为它死了，可又舍不得扔，随手把枯叶掰掉，将光秃秃的茎移到花架内侧。开春后，茎的断面竟冒出密密麻麻的侧芽，纽扣大小，一圈浅绿高举。如今，它重新鼓胀成饱满的一捧，叶尖泛红，像把那场冻伤悄悄折成晚霞，别在自己身上。

那盆吊兰曾被我遗忘在客厅角落，叶尖枯黄，根须裸露。我剪去败叶，把整盆浸进水桶，只留中心一点嫩芽在水面透气。几天后，叶丛中央抽出一根细长花茎，开出一串比米粒还小的白花，香得不动声色。后来，它长出匍匐茎，我剪下几株小苗，随手插进废旧搪瓷杯，送给隔壁独居的老太太。

她把搪瓷杯放在餐桌正中的位置，每天傍晚拍一张照片发给我。吊兰的倒影落在她的蓝花瓷碗旁，像一盏小小的绿灯。有一天，老太太敲门，递给我几个刚蒸好的菜包，轻声说：“闺女，我夜里看完电视，一扭头瞅见它还在，就觉得家里充盈着生机勃勃的气息。”那一刻，我突然明白：哪怕是一株寻常吊兰，也能把“继续生长”的暗号，悄悄释放到孤单的夜里，替它点亮生生不息的春。

矮牵牛的故事更像一场生生不息的接力。春末，我把几粒褐色小种子撒进旧奶茶杯，覆土不过两厘米。一周后，它们顶着种壳出土，像戴着钢盔的新兵。真叶展开，我反复掐顶，它们却越挫越勇，分枝成伞，花苞一路串到深秋。风雨夜，我忘了收盆，它们被暴雨拍倒在栏杆外，第二天却顶着残花重新昂头。如今，玫红与淡紫的花云堆满栏杆，风一过，像一群孩子朝我挥手，齐声喊：“别怕，向前！”

友人打趣地问我，几盆平价花草，值得这般“老母亲”式牵挂吗？我却在这不足两平方米的花架里，看见深刻的隐喻：生命没有“高配”或“低配”，只有“启动”与“坚持”。多肉的叶片再生告诉我——别急着给失败盖棺定论，也许下一刻，伤口就是新芽的出口；吊兰的绝地反弹提醒我——低谷时先别谈放弃，把自己浸回“水”里，根须会重新找到方向；矮牵牛的屡掐屡开则像一句带着花香的棒喝——成长往往源于被修剪，疼痛是分枝的口令，风雨是开花的序曲。

夜幕降临，城市霓虹在天际铺成一条光河。而我的阳台只留一盏暖黄小灯，像月亮失落后自己点亮的小小火种。灯影把花草的剪影拓上白墙，悄悄铺成一片静默的森林。我屈膝浇水，水珠沿叶脉滑落，轻声滴答，仿佛替夜晚在信笺上盖一枚微凉的邮戳，寄出今天的倦意，收取明天的期冀。那一刻，我豁然明白：养花，原是以掌心的一捧泥土，悄悄接住生活递来的风霜，再将其养成绿色的“继续”；而人生，亦不过是把一次次几近枯萎的时光，暗暗酿成下一季花开的伏笔。

抬头望，远处楼宇灯火点点，我关上窗，对那一片小小的绿色星海轻声说：“别怕，咱们明天继续发光。”

作者：冷霜 版面编辑：袁理

来源：中国煤炭报

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